miércoles, 28 de abril de 2010

Leopoldo María Panero...Poemas


HIMNO A SATÁN


Sólo la nieve sabe
la grandeza del lobo
la grandeza de Satán
vencedor de la piedra desnuda
de la piedra desnuda que amenaza al hombre
y que invoca en vano a Satán
señor del verso, de ese agujero
en la página
por donde la realidad
cae como agua muerta


EL LOCO

He vivido entre los arrabales, pareciendo
un mono, he vivido en la alcantarilla
transportando las heces,
he vivido dos años en el Pueblo de las Moscas
y aprendido a nutrirme de lo que suelto.
Fui una culebra deslizándose
por la ruina del hombre, gritando
aforismos en pie sobre los muertos,
atravesando mares de carne desconocida
con mis logaritmos.
Y sólo pude pensar que de niño me secuestraron para una alucinante batalla
y que mis padres me sedujeron para
ejecutar el sacrilegio, entre ancianos y muertos.
He enseñado a moverse a las larvas
sobre los cuerpos, y a las mujeres a oír
cómo cantan los árboles al crepúsculo, y lloran.
Y los hombres manchaban mi cara con cieno, al hablar,
y decían con los ojos «fuera de la vida», o bien «no hay nada que pueda
ser menos todavía que tu alma», o bien «cómo te llamas»
y «qué oscuro es tu nombre».
He vivido los blancos de la vida,
sus equivocaciones, sus olvidos, su
torpeza incesante y recuerdo su
misterio brutal, y el tentáculo
suyo acariciarme el vientre y las nalgas y los pies
frenéticos de huida.
He vivido su tentación, y he vivido el pecado
del que nadie cabe nunca nos absuelva.



20.000 LEGUAS DE VIAJE SUBMARINO


Como un hilo o aguja que casi no se siente
como un débil cristal herido por el fuego
como un lago en que ahora es dulce sumergirse
oh esta paz que de pronto cruza mis dientes
este abrazo de las profundidades
luz lejana que me llega a través de la inmensa lonja de
la catedral desierta
quién pudiera quebrar estos barrotes como espigas
dejad me descansar en este silencioso rostro que nada
exige
dejadme esperar el iceberg que cruza callado el mar sin
luna
dejad que mi beso resbale sobre su cuerpo helado
cuando alcance la orilla en que sólo la espera es posible
oh dejadme besar este humo que se deshace
este mundo que me acoge sin preguntarme nada este
mundo de titíes disecados
morir en brazos de la niebla
morir sí, aquí, donde todo es nieve o silencio
que mi pecho ardiente expire tras de un beso a lo que
es sólo aire
más allá el viento es una guitarra poderosa pero él no
nos llama
dejadme entonces besar este astro apagado traspasar el
espejo y llegar así adonde ni siquiera el suspiro es
posible
donde sólo unos labios inmóviles
ya no dicen o sueñan
y recorrer así este inmenso Museo de Cera deteniéndome
por ejemplo en las plumas recién nacidas
o en el instante en que la luz deslumbra a la crisálida
y algo más tarde la luna y los susurros
y examinar después los labios que fulgen
cuando dos cuerpos se unen formando una estrella
y cerrar por fin los ojos cuando la mariposa próxima a
caer sobre la
tierra sorda quiere en vano volver sus alas hacia lo verde
que ahora la desconoce.



ARS MAGNA


Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

"Poesía" 1970 - 1985



EL ÚLTIMO ESPEJO


Inspirado en una pesadilla que tuvo por nombre
«Marava Domínguez Torán»

Todo aquel que atraviesa el corredor del Miedo
llega fatalmente al Último Espejo
donde una mujer abrazada a tu esqueleto nos muestra
cara a cara el infierno de los ojos sellados
de los ojos cerrados para siempre como en una máscara
de muerta representando en el más allá el teatro último:
así miré yo a los ojos que borraron mi alma
así he mirado yo un día que no existe en el Último Espejo

"Teoría" 1973

Derriere...La Piel De Luz

The Threshold HouseBoys Choir...Forms Grows Rampant Part.1: A Time Of Happening

Time Machines...Methoxy-N, N-Dimethyl (5-MeO-DMT)

Antonin Artaud...Poeta Negro


Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.

Alejandra Pizarnik...Caminos del Espejo


Caminos del espejo

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde
filoso de la noche.

III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona
el viento en el umbral.

VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.
Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.

XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.

XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.

XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy.
Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba
no vi otra cosa que a mí misma.

XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra
la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo,
he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Cyrano de Bergerac...El Lenguaje de los Pájaros


De golpe, después de haber caminado un buen rato, llegué a una floresta en la que encontré a un hombrecillo completamente desnudo sentado sobre una piedra, en la que reposaba. No recuerdo si fui yo el que habló primero, o él quien me interrogó; pero tengo la memoria completamente fresca y el recuerdo vivo, como si estuviera escuchándole ahora. Me hablo durante tres largas horas en un idioma que sé perfectamente que no lo había oído jamás, y que ningún parecido ni relación tiene con ninguno de este mundo, y que, sin embargo, yo comprendí más rápidamente y con más claridad que el que hablaba mi nodriza...


Cyrano de Bergerac
El otro mundo
Tomado de Antología del Ocultismo,
Kanters y Amadou, pág. 111.

Love...The Red Telephone

martes, 27 de abril de 2010

Kenneth Anger...Invocation Of My Demon Brother

J.G. Ballard...Creo


Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos. Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados. Creo en las pistas de aterrizaje olvidadas de Wake Island, señalando a los Pacíficos de nuestras imaginaciones. Creo en la belleza misteriosa de Margaret Thatcher en el arco de sus fosas nasales y el borde de su labio inferior; en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos; en las sonrisas perturbadas de los empleados de estaciones de servicio; en mi sueño sobre Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado, observados por un empleado de estación de servicio tuberculoso. Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus fantasías, tan cerca de mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los rieles de cromo de las góndolas de supermercado; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones. Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada. Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la Princesa Diana, en el suave olor que emana de sus labios cuando miran a las cámaras del mundo entero. Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la demencia de las flores, en la enfermedad reservada para la raza humana por los astronautas del Apolo. No creo en nada. Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, de Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, el Facteur Cheval, las torres Watts, Bocklin, Francis Bacon, y en todos los artistas invisibles dentro de las instituciones psiquiátricas del mundo. Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica. Creo en las adolescentes, en cómo se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los moteles más infames. Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras. Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos, en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo. Creo en la luz que arrojan las videograbadoras en las vidrieras de las grandes tiendas, en la agudeza de las parrillas de los radiadores en los salones de venta de automóviles, en la elegancia de las manchas de aceite sobre las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas de los aeropuertos. Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente. Creo en el desarreglo de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka. Creo en los diseñadores de las Pirámides, el Empire State, el bunker del Fuhrer en Berlín, las pistas de aterrizaje de Wake Island. Creo en la fragancia del cuerpo de la Princesa Diana. Creo en los próximos cinco minutos. Creo en la historia de mis pies. Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes. Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperanza. Creo en las perversiones, en el amor obsesivo por los árboles, las princesas, los primeros ministros, las estaciones de servicio abandonadas (más bellas que el Taj Mahal), las nubes y los pájaros. Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación. Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza. Creo en el alcoholismo, las enfermedades venéreas, la fiebre y el agotamiento. Creo en el dolor. Creo en la desesperanza. Creo en todos los niños. Creo en mapas, diagramas, códigos, juegos de ajedrez, rompecabezas, tableros de horarios de vuelos, carteles indicadores de los aeropuertos. Creo en todas las excusas. Creo en todas las razones. Creo en todas las alucinaciones. Creo en toda la rabia. Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones. Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la amabilidad de los árboles, en la sabiduría de la luz.

Michel Leiris...Estoy Muerto


1º Estoy muerto. Veo el cielo llenarse de polvo como un cono de aire atravesado, en una sala de espectáculos, por los rayos de luz de un proyector. Se observan varios globos luminosos, de una blancura lechosa, alineándose en el horizonte. De cada uno de ellos parte un largo tubo metálico, uno de los cuales atraviesa mi pecho de un lado a otro, sin que experimente dolor alguno. Avanzo hacia los globos de luz deslizándome suavemente a lo largo del tubo, tomado de la mano de otros hombres que como yo ascienden hacia el cielo, siguiendo cada uno el riel que lo perfora. No se escucha otro ruido que el del chirrido de acero en nuestros pechos.

2º Percibo tan claramente la relación entre el desplazamiento rectilíneo de un cuerpo y la estacada perpendicular en la dirección de este movimiento, que emito un grito agudo.

3º Imagino la rotación de la tierra en el espacio, no de una manera abstracta y esquemática, el eje de los polos y el ecuador vueltos tangibles, pero en su realidad. Rugosidad de la tierra.

4º André Masson y yo evolucionamos en el aire como gimnasiarcas.

Una voz nos grita: «Acróbatas mundiales, ¿ambos pronto váis a descender?». Al oír estas palabras, nos volteamos por encima del horizonte y caemos en un hemisferio cóncavo.

Pink Floyd...More (Main Theme)

Grant Morrison...Voluntad


Magia es la ciencia y el arte de producir cambio para que ocurra en conformidad con la voluntad como Crowley comenta. Cada pensamiento y cada acto se regulan por este postulado, pero al mismo tiempo, haz tu voluntad será el toda la ley. Es claro de que una gran variedad de fenómenos son cubiertos por el término ‘ voluntad ‘.

El mandato judicial Thelemico para hacer lo que sea tú voluntad, es el rechazo extremo a la autoridad externa; No hay necesidad de alguna ley ética o dios para proscribir el propósito en la vida ya que cada hombre y cada mujer es una estrella y que no hay dioses sino hombre.

Sin embargo, la simplicidad extrema de descubrir y llevar a cabo la voluntad verdadera de uno es un problema inmenso para seres tan complicados como nosotros. Si la voluntad verdadera es concebida como esa trayectoria a través de la vida que ha sido astrológica, genética, sociológica y psicológicamente más apropiada para uno, el problema es en gran parte eliminar aquel comportamiento que sea innecesario.

Los animales en estado salvaje efectúan sus voluntades verdaderas sin mucha vacilación, confusión, preocupación, premeditación o error. Es nuestro órgano dilatado de pensamiento que nos distrae de nuestra verdadera voluntad a la vez que ofrece ampliado alcance para su acción.

Parece que como si la voluntad incita a la mente a la acción y luego los agites de la mente dirigen la voluntad a lograr ciertas acciones o ciertos pensamientos ulteriores.

El entrenamiento de la voluntad es en primer lugar dirigido a pasar por encima de las distracciones y complicaciones innecesarias que hacen al hombre común de un ser no espontáneo y lo confunden en la realización de su obra primordial. El entrenamiento del mago también implica el desarrollo de la voluntad mágica, lo cual es el instrumento con el cual él explora lo sobrenatural.

La voluntad común implica lograr unidad de deseo. La voluntad mágica es un ulterior desarrollo de esto e implica detener la mente por completo.

Todos los hábitos, deseos y todas las creencias debilitan la voluntad, y los magos han desarrollado muchas técnicas para abstraer la voluntad de estas disipaciones. Austin Spare transmutó y trascendió la cultura estética personal buscando el valor en aquellas cosas que son comúnmente repelentes. Crowley abogó por la adopción de varias personalidades y opiniones arbitrarias. Él también recomendó el método del equilibrio donde la mente es disciplinada a inmediatamente evocar lo contrario de cada pensamiento que pueda surgir. Se supone que es beneficioso para romper con cualquier hábito y asi quitarse de encima esa forma particular de esclavitud. Entre los muchos métodos dados a Castaneda por su maestro para prepararle para abordar la voluntad estaba el ‘ borrar la historia personal ‘. Esto significa perder la autoimportancia y la responsabilidad pretenciosa por los actos de uno mientras que se recuerda constantemente que uno va a morir. Aunque éstos son nuevos hábitos; son considerados una base más sólida para el comportamiento, y le permiten a uno ser más fluido en las acciones personales. Otras técnicas incluyen desestabilizar las rutinas de uno, cambiando los hábitos de forma aleatoria y también con la curiosa práctica del no-hacer. Esto consiste en percatarse de las sombras de las cosas, los espacios entre los objetos o los detalles minuciosos de los objetos y otras cosas que uno normalmente pasa por alto.

Una vez que la voluntad ha sido abstraída del ciclo estéril de los hábitos es libre de actuar creativamente otra vez. Ésta es la base de la iluminación Zen. La voluntad también puede aprender a expresarse a sí misma sobrenaturalmente.

Spare consideró que la energía libre de la creencia (destruida) ofrece resultados mágicos cuándo es proyectada directamente a la subconsciencia a través del olvido total deliberado en los momentos de vacuidad o cansancio excesivo. Crowley dijo que el propósito de las yogas es desconectar la mente: Asana y Pranayama eliminan la sensación del cuerpo, Pratyahara, Dharana y Dhyana detienen la mente, y la conciencia misma es aniquilada en Samadhi. Castaneda incluye y exalta todas las tradiciones con la observación de que la voluntad opera cuando el diálogo interno es anulado.

Muchas vías están abiertas al mago para aproximarse al estado de un único punto o de silencio, todas puede ofrecer un vislumbre de este estado. Aquellos que son autoimpuestos más bien que deseados, están sólo dirigidos a ayudar al mago en su camino. Tienden a ofrecer experiencias caóticas coloreadas con cualquier cosa que resulte estar en la mente en ese momento. Las drogas caen en esta categoría y deberían ser estimadas como dando no más que pobres indicios de los resultados verdaderos de la práctica a voluntad de las disciplinas de Yoga y Magia.

El objeto de entrenar la voluntad es progresar hacia un punto donde la mente pueda ser silenciada a voluntad y asi permitir que la fuerza completa de la voluntad entera salga a la superficie. El florecimiento de la voluntad revela un sentido de dirección o Verdadera Voluntad, y también sus medios para el éxito.

Stan Brakhage...The Dead

Man Ray...L´Etoile De Mer







Alan Moore...The Mindscape Of... (Subtitulado al castellano)
















Bulldog Breed...Austin Osman Spare

Frans Zwartjes...Visual Trainings

Ed Emshwiller...Eclipse

Austin Osman Spare...De La Mente Hacia La Mente, El Cómo



De la mente hacia la mente, el cómo.

* Por un Hechicero (Austin Osman Spare) *
(escrito en un idioma distinto al de los científicos)

Traducido por * Elagabalus


De igual manera que sucede en otras direcciones del conocimiento abstracto, la esplanada de lo Oculto es el lugar donde los charlatanes abren las tiendas de su mercado. La moneda en uso aquí suele ser diferente -las mentiras tienen una extraña longevidad y fecundidad- la verdad ha sido enterrada. Las Abstracciones como 'mente', 'pensamiento' o 'intelecto' no tienen ninguna definición exacta -para llegar a un acuerdo mínimo debemos retornar a los Clásicos. ¿Debiera yo, como un Dios, caer en esta ciénaga de inexactitud? También yo camino sobre mis pasos y dependo de medios 'Délficos' para mis respuestas -aún no existen conclusiones finales. Pero asevero que la mayor evidencia que es posible mostrar a otros se encuentra en ese denominador más común del Ocultismo - 'La Adivinación de la fortuna'. Ten paciencia por un momento, ya te maravillarás por lo que sigue a continuación.
Los medios usados y la forma en que sucede son simples, inversos al método científico. Yo utilizo una fórmula tradicional, creada por la intuición natural y formada de manera arbitraria, no proveniente de hipótesis y experimentos. La ley de la brujería es su propia ley, utilizando símbolos simpatéticos. Esta Logomaquia, por lo tanto, ha sido deducida de la práctica, utilizando las cartas como a un 'Oráculo' y quién escribe ha sido su intérprete.
El pensamiento puede ser visto como una dinámica siempre presente, como el Eter - estamos inevitablemente en él y hechos de él. No es una obra incompleta ni una obra que se esté completando, aunque sea un cambiar incesante de la forma y el grado de nuestra conciencia. El hombre es un vehículo del pensamiento y el pensamiento gobierna al mundo. Los científicos constantemente confunden los 'medios' con la causa: cerebro, nervios, cuerpo, etcétera, son los medios del pensamiento; y cuando el pensamiento mismo es dinámico en ellos, decimos que es 'la mente' -que probablemente tenga alguna relación extraña con La Mente que está por detrás de todo. Si la mente posee un 'lugar' es en el cuerpo entero y no en alguna parte de él. Porque el pensamiento es una impresión subsecuente del sentimiento (todas las cosas cohabitan todo el tiempo) - la identidad surge del acto de identificar y el precio es el sufrimiento (y mucho más pensamiento). Entonces la identidad es una obsesión, una composición de personalidades, todas falsificándose... un ego hipertrofiado: una catacumba resurgente donde los demiurgos fantasmales ven en nosotros sus realidades.
Existen 'identidades' abstractas, símbolos que son conocimientos de la mente: perennes, interpretados mediante metáforas. Nuestras acciones y nuestras creencias se mienten entre sí, nuestro lenguaje usual es inservible para la comunión mística. El nexo entre la causa y el efecto es la intermediación.
Hay un Grimorio de simbología gráfica con una vaga pronunciación fonética que reúne a todo el pensamiento y es el lenguaje de todo el mundo psíquico. La mente es una continuación y todos los conceptos son extraídos de percepciones y del contacto; y por lo tanto reales. El continuum de todos los aspectos de la memoria y el aprendizaje es la conciencia - el pasado que otra vez se torna explícito, más o menos.
Toda nuestra mentalización es conocer nuestra cognición: yo no sé tan sólo aquello que conozco, sino que además sé cuán poco conozco de mi omnisciencia.
La conjugación del 'a priori' y el 'a posteriori' crean la noesis. Poco conocimiento brinda el necesario sentido común, y demasiado de él es peligroso, ya que el motivo es una forma de avaricia. Un aspecto del conocimiento no sólo descubre otro, sino también una serie de nuevos problemas.
Invariablemente, la inspiración es el único método que la ciencia tiene para descubrir nuevos hechos y esa forma de adivinación es un proceso causal de 'la mente hacia la mente', un proceso de recolección y transferencia.
Nuestra misma existencia establece una historia previa (pensamiento, mente, cuerpo), así que todas las ramificaciones posteriores son derivaciones del 'a priori'.
Si existe una 'primacía de las razones prácticas', entonces juzgando por los resultados en el hombre, se ha transformado en un espectro que ríe de aquel. Somos peores en nuestra perspectiva que en nuestra retrospectiva, y nada parece exceder a su propio arcaísmo. La Sabiduría parece ser estática, mientras que el Conocimiento siempre se está formando -sin completarse jamás. Ya sea por dentro o por fuera, nada es completamente explícito; la Naturaleza revela lentamente sus técnicas y sus medios, mas de sus motivos no conocemos nada, pero los adivinamos a partir de nuestros deseos. La cualidad táctil del asociar es el sentimiento - la memoria latente identifica y brinda conocimiento. Nuestra verdad: la totalidad de las impresiones que obtenemos de afecciones cuando son confirmadas por nuestro atavismo. Todo lo que sabemos con seguridad son las grandes incertezas y los desconocidos propósitos de nosotros mismos. Nuestras vidas consisten en encontrar la solución ¿Una actividad recíproca de creatividad supra-racional? Tan sólo somos capaces establecer co-asociaciones en nuestro propio nivel, ya sea por inspiración u otros medios.
Algunas corrientes de Conocimiento debieran ser arrestadas, dan demasiado poco y nos cuestan demasiado: siempre hemos tenido una plétora de medios de destrucción. Las leyes del Arte y la Lógica son reglas limitadas de estandarización y nada se deduce de ellas, excepto variaciones de ellas mismas. No existe ninguna técnica de espontaneidad e inspiración.
La Ciencia, al igual que la Lógica y la Psicología, es su propio fantasma inventado, tan neurótica como su propio credo. El miedo que tiene la Ciencia de desviarse de sus categorías y sus métodos arbitrarios confirma su psicopatía... También la Ciencia debe esperar a que le llegue su Artista -que efectúe una adivinación audaz para llegar a la Sabiduría o mutar. Para mi, la inexplicable belleza, lo no divulgado de las cosas, es lo que les da su encanto, no sus significados conocidos.
De lo expresado arriba evoluciona una sugestión: la mente lo conoce todo; ese pensamiento permeable a todas las cosas es tanto el transformador como el nexo, nosotros recuperamos nuestra armonía y nos tornamos en evocativos mediante un simbolismo críptico que debemos originar. He aquí una pista: ¿Cómo hacen dos practicantes fraudulentos de la telepatía para transmitirse mensajes entre sí? Con pequeñas señas, con un sutil código secreto. Y los medios de la correspondencia psíquica, la telepatía, la premonición y la predicción son similares a este. Establecer una relación telepática entre dos personas acerca de cosas conocidas significa muy poco más allá de servir como prueba, así que nos extendemos hacia lo desconocido -por ejemplo: la predicción, y de una manera sencilla que todos pueden practicar y probar consigo mismos.
Primero consigue un libro acerca de "adivinación" basado en cartas de juego (nota de la traducción: Spare utiliza cartas de Poker en su ejemplificación). Con esto podrás tener una idea general más amplia acerca de como construir un mazo que es por lejos mejor que el usado en un libro así. Luego consigue un mazo de cartas ordinarias y márcalas de un lado y otro (las cartas tienen reverso*1). No te fíes demasiado del libro -tan sólo lo estás usando como una guía muy general del método. Aquello que dice el libro no es más que un montón de escombros tradicionales acerca de un arte perdido: tu debes crear tus propios significados, eso es vital.
Aquí están los puntos más relevantes: las cartas individuales no son ni representan eventos, son indicadores (al menos esto es así con las más importantes). Entonces hacemos que las cartas individuales signifiquen los lugares comunes más habituales: las emociones y las abstracciones -amor, odio, miedo, etc, etc. La gente es representada por los Reyes y las Reinas, los niños por las Sotas. Los diferentes "palos" deben simbolizar los distintos tipos de emociones. Por ejemplo, los diferentes PICS representarían enfermedad, duelo, muerte, decepción, miedo, odio, etc... Los CORAZONES: amor, casamiento, amistad, alegría, generosidad. Los DIAMANTES: dinero, éxito, fama, honor, etc... Los TRÉBOLES: negocios, oficialismo, ley, poder, etc. 52 cartas son suficientes para cubrir los pequeños significados, luego hay otros significados que no se corresponden a ningún "palo" en particular, como por ejemplo "velocidad", "viajes", "accidental", etc., y deben ser colocados en cualquier "palo" donde quede lugar. Pon significados similares en una carta, como por ejemplo "conclusión" y "muerte"*1. El reverso de una carta significa lo mismo que su anverso pero intensificado, así "pequeña enfermedad" invertida significa "enfermedad grave". También se construye una carta especial que intensifica el significado de las cartas a las que afecta de modo más directo -y esta carta invertida significa "continuo" o "regular". Es la combinación de ciertas cartas lo que crea el significado para los eventos y episodios más importantes de la vida. Por ejemplo, esta combinación de Pics: 'nueve', 'diez' y 'As', cuando aparecen yuxtapuestos, podría llegar a significar la pronta muerte. Y si esto aparece combinado con cartas como 'accidental', 'enfermedad', 'odio' o 'ser' significaría accidentes, enfermedades, asesinatos o suicidios, y así funcionan las combinaciones, cubriendo todo evento posible. Las combinaciones matemáticas entre 52 cartas son casi ilimitadas para nuestros propósitos. Escribe en las cartas las combinaciones más importantes y significados individuales, una vez que hayas memorizado a todos, construye tus propias cartas reemplazando lo que haz escrito por símbolos -incluso si tu imaginación no se atreve a ir más allá de simples figuras geométricas. Cambiar los significados por símbolos es algo esencial. Para evitar arruinar las cartas escribiendo gran cantidad de significados y combinaciones, puedes usar un libro en el cuál anotes las combinaciones y significados más raros.
De libros acerca de adivinación con cartas debes estudiar los diferentes métodos de tirar las cartas con el objetivo de terminar creando e ir haciendo evolucionar tu propio método. Mi método es bajarlas todas en una línea (o cuatro líneas de trece cartas) y leer de izquierda a derecha, pero este no es un método sencillo y sólo los adeptos lo dominan. Suelo mezclar las cartas mirando fijamente a los ojos de quién me consulta, luego le entrego el mazo y le insto a mezclar las cartas pensando en sus deseos, ya sean acerca de sus ambiciones personales u otro asunto. Luego desplazo las cartas sobre la mesa y las leo con cuidado de ver todas las combinaciones, cuando estas están muy cerca suele significar que el evento se dará pronto.
Sin importar cuantas combinaciones se hagan, habrá algunas con un significado especial que puede resultar oscuro a primera vista, por ejemplo, la combinación entre 'miedo' y 'honor' puede ser leída como ' persona de corazón débil, pero con la capacidad necesaria' en vez de 'miedo del honor' -a menos que esto parezca sugerirse por otros factores. Recuerda, siempre existe una interpretación verdadera y racional, la habilidad tuya está en encontrarla.
Tu creencia en la materia debe ser tan honesta como lo puede ser en cualquier otro área del Arte o la Ciencia, y una mente abierta siempre funciona mejor. Con respecto a la actitud del consultante, su creencia es inmaterial, su voluntad de no ser prejuicioso es esencial, la trivialización es fatal. Puedo asegurar (dada la experiencia que otros han tenido) que cualquier persona de inteligencia aguda que sigue con cuidado estas instrucciones, es decir, usando su imaginación, y con suficiente práctica, podrá con el tiempo ser capaz de predecir eventos futuros con suficientes detalles como para no caer en la ambigüedad. En seis meses es posible crear un mazo de cartas y al menos otros seis meses son necesarios para tener la habilidad necesaria como para manejar el mazo desde la práctica. He llegado a encontrar descripciones exactas de personas, descripciones que develaban sus rasgos escondidos. La educación tiene poco que ver con esto. La Bruja que me enseño era iletrada, con un vocabulario limitado y usaba el argot frecuente de los adivinadores de fortuna, aún así ella era capaz de definir y explicar abstracciones complejas de manera mucho más clara que yo con mi vocabulario completo. Yo nunca he presenciado ningún acto Ocultista donde el dinero tuviese lugar alguno, ya sea como pago o para cualquier otra cosa (yo me opongo a la tradicional moneda de plata simbólica).
La principal dificultad de la adivinación es esta: en la vida de mucha gente jamás sucede nada notorio excepto algún pequeño episodio inusual (por ocho años esto fue verdad para mi, aunque también viví períodos muy movidos en otros tiempos), entonces no toda persona es un buen 'sujeto' para adivinar, a menos que uno los encuentre en un período en el cual algo se avecina a sus vidas.
La función mas útil de la adivinación probablemente resida en advertir a la gente de sus debilidades y de eventos que pueden resultarles perjudiciales. Cierta vez yo adivinaba la fortuna de un amigo y pude ver que moriría en pocos meses. Naturalmente no le dije nada al respecto, tan sólo me limité a decirle que ponga en orden sus asuntos porque un gran cambio surgiría en su vida. Y luego le comenté otras cosas para que viviera feliz el tiempo que le quedaba, pero jamás le comenté que moriría. La adivinación es interesante si es utilizada para obtener introspección e intuición, no para ganar dinero. Y con estos experimentos es posible probar las posibilidades de las fuerzas espirituales para crear un mundo más humano.
Finalmente, los Científicos jamás resolverán o probarán nada con respecto a la adivinación, ese es un trabajo para 'artistas'. La Ciencia tan solo se limita a probar otra vez aquello que los artistas ya han descubierto.
NOTAS:
*1: Spare cambia el sistema en el cual una figura puede quedar "invertida" y coloca dos símbolos en cada carta, uno para cuando la carta está hacia "arriba" (representando al "primer" símbolo) y otro para cuando aparece invertida (siendo entonces válido el "segundo" símbolo de la carta).
Por Austin Osman Spare.

Juan Eduardo Cirlot...Poemas de Cartago


Tres fragmentos de la ciudad de la nada



1

Si no tuvieras

ni dónde ni por qué,

si solamente gris

fueras la resonancia de un olvido

o de un llanto fingiendo

el paso de la nieve entre las nubes,

la desgarrada línea

que marca lo que hubiese

podido ser alguna

imagen, y si no

fueras algo

te pediría, Sombra, que volvieras

la alucinante luz de tu lejano

irte

raudo en la inexistencia de lo que

es.




2

Ven a la habitación lejos del cielo

donde no llegan rosas ni gemidos.

Las olas solamente son las olas,

contémplate en las olas desoladas.

Dos mil doscientos años están vivos.




3

Hablarte no es cantar ni sollozar,

doncella de Cartago.

Te quiero no es decir te necesito,

no es hablar del amor ni de cerrados

éxtasis compartiendo los rosales.

Te quiero es solamente admitir

que te existo.

Que contengo tu ser en esta página

nacida de las ruinas de mis labios.

Jean-Pierre Duprey...Una Mano De Rosas


Una mano de rosas clavada sobre un objeto negro...

¿Qué queda, qué queda?

Del cielo sólo un gran tejido ajado de espectros y los ojos que sólo colman las órbitas del vacío.

Una araña desplaza la noche, es el sueño de una muerta

La araña lleva en sí el sexo abierto de la noche y sus hijos irán a ennegrecer el sueño de los vivos.

Un paso secreto cierra el túnel del silencio y la estrella palidece.

En la cámara nupcial, es la cultura de los corazones negros. Loreta... Olim perseguidas por sus sombras. La balanza se inclina hacia el lado del abismo. A todo lo largo de los muros se encienden los candelabros que no alumbran, sino reflejan los ojos de los muertos, los habitantes.

-Y ahora a toda marcha-ordena el caporal espectro. ¡Cuidado! una profundidad de subterráneo, una llamada de lo que esté debajo del mundo hace caer la sonda hacia las Sombras de lo Anterior.

¡Una llamada interminable! Es la respuesta de las campanas del vacío, a las campanas del vacío, al vacío bajo campanas...

El hoyo-escotadura en pleno corazón de la vida.

¡Oh la espina clavada en la historia del mundo![

Robert Desnos...Los Espacios Del Sueño


En la noche están naturalmente las siete maravillas del mundo y la grandeza
y lo trágico y el encanto.
Los bosques se tropiezan confusamente con las criaturas legendarias
escondidas en los matorrales.
Estás tú.
En la noche están los pasos del paseante y los del asesino y los del guardia urbano
y la luz del farol y la linterna del trapero.
Estás tú.
En la noche pasan los trenes y los barcos y el espejismo de los países donde es de día.
Los últimos alientos del crepúsculo y los primeros estremecimientos del alba.
Estás tú.
Un aire de piano, el estallido de una voz.
Un portazo. Un reloj.
Y no solamente los seres y las cosas y los ruidos materiales.
Sino también yo que me persigo o sin cesar me adelanto.
Estás tú la inmolada, tú la que espero.
A veces extrañas figuras nacen el momento del sueño y desaparecen.
Cuando cierro los ojos, las floraciones fosforescentes aparecen y se marchitan
y renacen como fuego de artificios carnosos.
Países desconocidos que recorro en compañía de criaturas.
Estás tú sin duda, oh bella y discreta espía.
Y el alma palpable de la extensión.
Y los perfumes del cielo y de las estrellas y el canto del gallo de hace 2000 años
y el grito del pavo real en los parques en llamas y besos.
Manos que se aprietan siniestramente en una luz descolorida y ejes que chirrían
sobre los caminos de espanto.
Estás tú sin duda a quien no conozco, a quien conozco al contrario.
Pero que, presente en mis sueños, te obstinas en dejarte adivinar en ellos sin aparecer.
Tú que permaneces inasible en la realidad y en el sueño.
Tú que me perteneces por mi voluntad de poseerte en ilusión pero que no acercas tu rostro
sino cuando mis ojos se cierran tanto al sueño como a la realidad.
Tú que en despecho de una retórica fácil donde la ola muere en la playa,
donde la corneja vuela entre las fábricas en ruinas, donde la madera se pudre crujiendo bajo un sol de plomo.
Tú que estás en la base de mis sueños y que sacudes mi alma llena de metamorfosis
y que me dejas tu guante cuando beso tu mano.
En la noche están las estrellas y el movimiento tenebroso del mar, de los ríos, de los bosques,
de las ciudades, de las hierbas, de los pulmones de millones y millones de seres.
En la noche están las maravillas del mundo.
En la noche no están los ángeles guardianes, pero está el sueño.
En la noche estás tú.
En el día también.

Bobby Beausoleil




Maya Deren...At Land



Val del Omar...Fuego en Castilla





lunes, 26 de abril de 2010

Roger Gilbert-Lecomte...Seis Poemas


LA BUENA VIDA

Yo nací como un viejo
Yo nací como un puerco
Yo nací como un dios
Yo nací como un muerto
Sin ser nada mejor

Yo gocé como un puerco
Yo gocé como un viejo
Yo gocé como un muerto
Yo gocé como un dios
No lo encontré mejor

Yo sufrí como un puerco
Yo sufrí como un viejo
Yo sufrí como un muerto
Yo sufrí como un dios
Sin sentirme mejor

Moriré como un viejo
Moriré como un puerco
Moriré como un dios
Moriré como un muerto
Y será lo mejor


EL GRANDE Y EL PEQUEÑO GUIÑOL

Estábamos en la hulla y tú hablabas de muerte
Los destinos pasaban rojos aullando
Los corderos del mar se suicidaban
Golpeando con el cráneo las rocas de la orilla

Estábamos en el mar y tú hablabas de brumas
A las burbujas del mar imbebible
Los peces del cielo pasaban a lo lejos
Estábamos presos por la arena y los pulpos

Estábamos en la negrura y tú hablabas de esperanza
La hora pasó ya no es hora
El cielo volcado como un tazón se vacía
En el hueco de la negrura

Estábamos en las piedras y tú hablabas aún
De la sangre que hace daño y de las lágrimas
Estábamos ya en las entrañas de la profundidad
Estábamos en las espadas

Estábamos en el fuego tú hablabas del suicidio
Universal


LA VIDA ENMASCARADA

Gran estatua de mujer de cera pálida y pesada
La estatua que da vueltas con lentitud siempre espantosa
Trompo girando en el aceite de dormir
Faro de ojos cerrados cuya faz de eclipses
Sólo proyecta los rayos paralíticos del espanto

Gran prisión de cera en forma de mujer
Que encierra murado en el hueco de su molde
Un cadáver viviente de mujer
Comiéndose por dentro su figura de estatua

En cada vuelta de lentitud espantosa
El cadáver viviente de mujer encerrada
Lanza un único grito inmenso y silencioso
Que hace temblar la cera imperceptiblemente

Para el espectador hechizado
En la primera vuelta se presenta la faz
Enmascarada por una nube roja y que se estira
Como el pulpo de la sangre en el fondo de los mares

En la segunda vuelta aparece la faz negra y cerrada
Cual máscara de hollín hecha de polvo y grasa

En la tercera vuelta con lentitud espantosa
La faz muestra sus dientes

El espectador se duerme
Se despierta encerrado entre muros
En el vientre viviente del cadáver moldeado de cera
En un mundo que gira con lentitud espantosa
Lleno de sierras y de ratas


DUELO DE AZUR

Cual corazón que gotea
Lentas lágrimas pálidas

Bajo esa máscara de perlas
Ahoga un gran grito rojo

Estrangula al aullante
Ciclón en remolinos de la sangre

El pájaro púrpura abatido
Del árbol de la vida

Los pulpos del vértigo
Con todos sus brazos lo estrechan

Una agonía presa
De besos de ventosas

Palpita y se estremece
Con apagadas plumas

En su última sacudida
Agita un ala rota

Denunciando la presencia
Inmóvil de las puertas


LA ETERNIDAD EN UN PARPADEO


Aquél que vea su doble de frente debe morir

Último término del drama para el vidente solitario
Espejo un ojo mira un ojo que lo mira
Ofrecido y no aceptado don puro y puro rechazo
De extranjera que ya no puede más que ya no puede más
Donante que ha bebido en las fuentes del insulto

Obsesión del reflejo helado sombra vacía
De ese doble que se revela más uno mismo que uno
Simulacro refutado de claridad mentirosa
perdida en olas de sombra en sombrías aguas de muerte

Milagro de la mirada que mira al ojo que flecha
Una mirada invertida vigilante asesina
Provocadora
Asesinato lo llaman suicidio en el juego de muerte

Inmortal que pasa a través del espejo
Pupila contraída por un acto destruir
Es la estrella-fantasma con alma de fuego negro
El punto cero en su propio interior vibrante

El ojo devorará al ojo en el punto cero de lo eterno





LA SANTA INFANCIA O LA SUPRESIÓN DEL NACIMIENTO


Hablaré de lo negro
Muñeca de porcelana
Enterrada en el humus de una selva olvidadiza y traidora
Donde danzan los esqueletos con sus vestidos de telaraña
De las hojas muertas reducidas a encaje

Hablaré de lo negro
Al soplo de las cavernas
Con una tierra de hongos fosforescentes

Hablaré de lo negro a los caracoles retraídos
Hablaré de lo negro
A la lluvia de hollín
Al redondel de agua de luna quieta en el fondo de los pozos
A los toneles que ruedan en el sótano a media noche
cuando gime la dama blanca

Hablaré de lo negro
A la otra faz de los espejos
Hablaré de lo negro
Del inmortal tormento
de la más antigua desesperación
frente al mundo ausente
Cuando todo sea blanco

entonces hablaré de ver
Cada vez que me adormezca
A esa mujer que se ha dormido
Llorando sobre la tierra
Admirable cabeza cabeza de muerta
velada de negra esperanza de niñez destrozada

Una mirada torva bate las alas
Cerca del lecho vacío y ensangrentado
Habrá que colgar a la parturienta
Por el antiguo crimen del Limbo

El que nació muerto y retornó a su lugar de origen
No creerá en el diá mentido por el sol
El aire negro no ensucia el umbral de sus narices
Sin que palpiten sus narices
Sin que su ojo se entreabra en el despertar atroz

Con la vida renegada antes de existir
En el lugar de nacer él retorna
Por el hilo que une al ombligo con el cenit
A las fuentes de cristal de las maravillas del vacío

Oleg Denyshenko...Hermaphroditus

Christian Van Minne...Cathertes y Manfungus



Agostino Arrivabene...La Psiconauta

Jules Supervielle...No Toques El Hombro Del Caballero Que Pasa





No toques el hombro
del caballero que pasa
se daría vuelta
y sería la noche,
una noche sin estrellas,
sin curva y sin nubes.

¿Entonces qué sería de
todo eso que compone el cielo,
la luna y su pasaje
y el ruido del sol?

Tendrías que esperar
que un segundo caballero
tan poderoso como el otro
consintiera en pasar.

Robert Oscar Lenkiewicz...Autorretrato

Aleister Crowley...Kwaw

J.F.C. Fuller...Segunda Orden, Conocimiento y Conversación

Marjorie Cameron...Hombre Con Esfera



W.B Yeats...El Amante Habla De La Rosa En Su Corazón


Todas las cosas feas y rotas, todas las cosas gastadas y viejas,
El llanto de un niño junto al camino, el crujido de una carreta cargada,
Los pasos pesados del arador sobre el moho del invierno,
Están dañando tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón.

El mal de las cosas informes es un mal demasiado grande para ser dicho;
Añoro crearlas de nuevo y sentarme lejos en una verde loma,
Con la tierra y el cielo y el agua, vueltos a hacer, como un cofrecillo de oro
Para mis sueños de tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón.

Brian Eno




Sun Ra





William Blake...El Libro de Urizen. Capítulo V


EL LIBRO DE URIZEN, CAPÍTULO V







1. Aterrado, Los retrocedió ante su tarea: su gran martillo cayó de su mano: sus llamas le vieron, y, desfalleciendo, escondieron en la humareda sus miembros poderosos. Pues, con un estrépito de ruinas, ensordecedor, con choques, golpes, gemidos, el Inmortal soportaba sus cadenas, a pesar de estar ligado por un profundo sueño.

2. Todas las miríadas de la Eternidad, toda la sabiduría y toda la alegría de la vida rodaban como un Océano alrededor de él, excepto aquello que los pequeños orbes de su vista le desvelaban gradualmente.

3. Y ahora, su Vida eterna se borró como un sueño.

4. Estremeciéndose, el Profeta eterno asestó el golpe desde su región del norte a la del sur. El fuelle y el martillo permanecían ahora callados. Un silencio sin vigor embargaba su voz pofética; en una fría soledad, en un vacío oscuro, el Profeta eterno y Urizen se encontraron encerrados.

5. Edades y más edades rodaron sobre ellos, separados de la vida y de la luz, helados en formas horribles y monstruosas. Los dejó que sus llamas se consumieran; después, miró hacia atrás con un ansioso deseo, pero el Espacio, que la existencia no dividía, llenó su alma de horror.

6. Los lloró oscurecido por su pesadumbre; su pecho fué presa de cataclismos de suspiros. Vió a Urizen cadavérico, negro, sujeto por cadenas, y la Piedad nació.

7. Dividiéndolo, dividiéndolo entre sus angustias (pues la Piedad divide el alma), en medio de torturas, eternidad sobre eternidad, la vida chorreó en cataratas de arriba a abajo de sus escarpados. El Vacío hizo contraerse la linfa en nervios que erraron a lo largo, sobre el seno de noche, y que dejaron un globo redondo de sangre temblando sobre el vacío. Así el Profeta eterno quedó escindido ante la imagen cadavérica de Urizen. Pues, entre tinieblas y nubes cambiantes, por debajo, en una noche invernal, el abismo de Los se extendía, inmenso; y, tan pronto visibles, como tan pronto escondidas a los ojos de los Eternos, las visiones lejanas de la sombría separación aparecían. Lo mismo que unas lentes descubren mundos en el abismo sin fin del espacio, lo mismo los ojos expansionadores de los Inmortales veían las visiones sombrías de Los y el globo de sangre vital que temblaba.

8. El globo de sangre vital temblaba, ramificándose en raíces fibrosas retorcidas sobre los vientos, fibras de sangre, de leche y de lágrimas, en medio de torturas, eternidad sobre eternidad. Al fin, tomando cuerpo en las lágrimas y los gritos, una forma de mujer, temblorosa y pálida, vaciló ante su rostro de muerte.

9. Toda la Eternidad se estremeció al ver la primera Mujer, ahora separada, pálida como una nube de nieve, vacilante ante el rostro de Los.

10. La maravilla, el terror, el miedo, el asombre petrificaron a las miríadas de los Eternos, al ver la primera forma femenina, ahora separada. La llamaron Piedad y huyeron.

11. «¡Desplegad una tienda y cortinas espesas en torno a ellos! Que cuerdas y picas encierren el Vacío a fin de que los Eternos no puedan volverlo a ver.»

12 Comenzaron a tejer cortinas de oscuridad, elevaron grandes pilares en tomo al vacío; las sujetaron con garfios de oro. Con infinito trabajo, los Eternos tejieron una tela y la llamaron la Ciencia.

Black Sabbath...Black Sabbath



Current 93...Aleph At Hallucinatory Mountain




Coil...




Graham Bond...Holy Magick Y Love Is The Law








Percy B. Shelley...Ozymandias





A un viajero vi, de tierras remotas.
Me dijo: hay dos piernas en el desierto,
De piedra y sin tronco. A su lado cierto
Rostro en la arena yace: la faz rota,
Sus labios, su frío gesto tirano,
Nos dicen que el escultor ha podido
Salvar la pasión, que ha sobrevivido
Al que pudo tallarlo con su mano.
Algo ha sido escrito en el pedestal:
«Soy Ozymandias, el gran rey. ¡Mirad
Mi obra, poderosos! ¡Desesperad!:
La ruina es de un naufragio colosal.
A su lado, infinita y legendaria
Sólo queda la arena solitaria».

Henri Michaux...Dibujo

René Daumal...La Guerra Santa


LA GUERRA SANTA- RENÉ DAUMAL

Voy a escribir un poema sobre la guerra.
Tal vez no sea un verdadero poema, pero será sobre una verdadera guerra.
No será un verdadero poema porque el verdadero poeta no está aquí.
Si
estuviera cesaría el ruido entre la multitud, se haría primero un gran
silencio, un silencio pesado, un silencio preñado de mil truenos.

Veríamos
al poeta y palidecerían nuestras pobres sombras. Lo odiaríamos por ser
tan real, nosotros los débiles, los enojados, nosotros los todo-cosa.
Estaría
aquí, agotado por los mil truenos de la multitud de enemigos que
contiene –porque los contiene y los satisface cuando quiere- ,
incandescente de dolor y de sagrada cólera pero tan tranquilo como un
pirotécnico,
Y abriría en el gran silencio una pequeña canilla, la muy pequeña canilla del molino de palabras.
De allí saldría un poema, un poema tal, que uno se pondría verde.

Lo
que voy a hacer no será un verdadero poema poético de poeta, porque si
la palabra “guerra” fuese pronunciada en un verdadero poema, esa
guerra, la verdadera guerra de la que hablaría el poeta, la guerra sin
piedad, la guerra sin pactos ni compromisos se encendería
definitivamente en nuestros corazones.

Tampoco será un discurso
filosófico, porque para ser filósofo, para amar la verdad más que a mí
mismo, hay que estar muerto para el error, hay que haber matado a las
traidoras complacencias del sueño y de la cómoda ilusión. Pero eso es
la meta y el fin de la guerra , y la guerra apenas ha comenzado, hay
todavía traidores para desenmascarar.

Tampoco será obra de
ciencia, porque para ser científico, para ver y amar las cosas tal cual
son, hay que ser uno mismo, y amar es verse tal cual uno es. Hay que
haber roto los espejos mentirosos, haber matado con mirada implacable
los fantasmas insinuantes. Pero eso es la meta y el fin de la guerra, y
la guerra recién ha comenzado, hay todavía máscaras que arrancar.

No
será tampoco un canto entusiasta, ya que el entusiasmo sólo es estable
cuando el dios se ha levantado, cuando los enemigos no son más que
fuerzas sin formas, cuando el estruendo de la guerra repica a todo
trapo. Pero la guerra apenas ha comenzado y nosotros todavía no hemos
arrojado al fuego nuestro juego de cama.

Todavía no será una
invocación mágica, porque el mago dice a su dios: “Haz lo que me gusta”
y rehúsa hacer la guerra a su peor enemigo, si el enemigo le gusta.
Ni
será un ruego de creyente, porque el creyente dice a su dios: “Haz lo
que quieras” y para eso se ha tenido que meter el hierro y el fuego en
las entrañas de su más querido enemigo. Y eso es el hecho de la guerra.
Pero la guerra apenas ha comenzado.

Será un poco todo eso, un
poco de esperanza y un esfuerzo hacia todo eso y también será un
llamado a las armas. Un llamado que el juego de los ecos podrá
devolverme y que otros, tal vez escucharán.


Ahora podéis adivinar de qué guerra quiero hablar.
De
las otras guerras, de las que sufrimos, no hablaré. Si hablara de ellas
sería literatura común, un sustituto, una excusa. Así como empleé la
palabra “terrible” cuando aún no tenía la piel de gallina. Así usé la
expresión “reventar de hambre” cuando aún no había llegado a robar en
los escaparates. Como hablé de “locura” antes de haber intentado mirar
el infinito por el ojo de la cerradura. Así como hablé de la muerte
antes de haber sentido en mi lengua el gusto de sal de lo irreparable.
Como hablan de pureza algunos que siempre se consideraron superiores al
cerdo doméstico. Así como quienes adoran y repintan sus cadenas hablan
de libertad y algunos que sólo aman la sombra de sí mismos hablan de
amor, o de sacrificio quienes por nada se cortarían el dedo más
pequeño. O de conocimiento quienes se disfrazan ante sus propios ojos.
Así como nuestra gran enfermedad es hablar para no ver nada.
Sería
un sustituto impotente, como los viejos y los enfermos que hablan con
gusto de los golpes que dan o reciben los jóvenes elegantes.

¿Tengo entonces el derecho de hablar de la otra guerra mientras no está, quizás, definitivamente encendida en mí?
Sí,
tal vez no tenga el derecho, pero “no tener el derecho” puede
significar “tener el deber” y, sobre todo, “la necesidad”, ya que nunca
tendré demasiados aliados.


Intentaré, entonces, hablar de la guerra santa.

¡Pueda
ella estallar de manera irreparable! Cada tanto se enciende, pero nunca
por mucho tiempo. Ante los primeros signos de victoria me admiro en el
triunfo, me hago el generoso y pacto con el enemigo. Hay traidores en
la casa, pero tienen cara de amigos, ¡Sería tan desagradable
desenmascararlos! Ocupan su lugar junto al fuego, tienen sus sillones y
sus pantuflas; vienen cuando estoy somnoliento, me hacen un cumplido,
me cuentan una historia palpitante o divertida, me traen flores o
golosinas o algún hermoso sombrero de plumas. Hablan en primera
persona, creo escuchar mi voz, es mi voz que creo emitir: “Yo soy... yo
sé... yo quiero...”
Mentiras. Mentiras metidas en mi carne, abscesos
que me gritan: “ No nos revientes! Tenemos la misma sangre!” ; pústulas
que lloriquean: “Somos tu único bien, tu único ornamento, sigue
nutriéndonos, no te cuesta tanto!”
Son muchos, son encantadores y
lastimeros, son arrogantes y me chantajean, hacen alianzas...esos
bárbaros no respetan nada –nada verdadero, quiero decir, ya que delante
de todo lo demás se retuercen de respeto. Gracias a ellos tengo forma,
ocupan el lugar y tienen la llave del cajón de las máscaras. Me dicen:
“Nosotros te vestimos; cómo harías sin nosotros para aparecer en el
mundo?”
¡Oh, antes mejor ir desnudo como un gusano!


Para
combatir a esos ejércitos sólo tengo una pequeña espada apenas
perceptible; corta como una navaja, es verdad, y es muy asesina. Pero
es tan pequeña que la pierdo a cada rato. Nunca sé dónde la guardé. Y
cuando por fin la encuentro, me parece muy pesada de llevar y muy
difícil de manejar, mi mortífera pequeña espada.

Yo sé decir apenas algunas palabras, que son más bien vagidos, en cambio ellos hasta saben escribir.
Hay
siempre uno en mi boca que acecha mis palabras cuando quiero hablar.
Las escucha, guarda todo para sí y habla en mi lugar, con las mismas
palabras pero con su inmundo acento. Y gracias a él se me respeta y se
me juzga inteligente (pero los que saben no se equivocan; pueda yo
escuchar a los que saben!)
Esos fantasmas me roban todo. Y después
pretenden que los compadezca. “Nosotros te protegemos, te expresamos,
te hacemos valer y tú quieres asesinarnos! Te destrozas a ti mismo
cuando nos tratas mal, cuando golpeas con maldad nuestra sensible
nariz, la nuestra, la de tus buenos amigos.”
Y la sucia piedad con
todas sus tibiezas viene a debilitarme. Contra todos ustedes,
fantasmas, toda la luz! Bastará que encienda la lámpara para que
callen, que abra un ojo para que desaparezcan.
Porque están esculpidos de vacío, envejecidos por la nada.
Contra ustedes, la guerra hasta el final! Ninguna piedad, ninguna tolerancia. Un sólo derecho: el derecho de no ser más.

Pero
ahora, otra es la canción. Se sienten señalados y se muestran
conciliadores: “Sí, tú eres el amo. ¿Pero qué es un amo sin servidores?
Déjanos permanecer en nuestros modestos lugares, prometemos ayudarte.
Imagina, por ejemplo, que quieras escribir un poema. ¿Qué harías sin
nosotros?” Sí, rebeldes, un día volveré a poneros en vuestros sitios.
Os doblegaré bajo mi yugo. Os alimentaré con heno y os pegaré todas las
mañanas. Mientras succionéis mi sangre y robéis mis palabras, Oh, más
vale no escribir poemas!
Esa es la maravillosa paz que me proponen.
Cerrar los ojos para no ver el crimen. Que me agite de la mañana a la
noche para no ver a la muerte con la boca siempre abierta. Que me crea
victorioso antes de haber luchado. ¡Paz de mentira!
Que me acomode en las propias cobardías, ya que todo el mundo se acomoda. ¡Paz de vencidos!
Un
poco de mugre, un poco de embriaguez, un poco de blasfemia bajo
palabras espirituales. Una mascarada de virtud, un poco de pereza y
ensoñación, o mucha, si uno es artista, un poco de todo eso y alrededor
muchas palabras hermosas. Esa es la paz que proponen. ¡Paz de vendidos!
Y
para salvaguardar esa paz vergonzosa, uno hará de todo, también la
guerra a sus semejantes. Porque existe una vieja y segura receta para
conservar esta paz: acusar siempre a los otros
¡Paz de traición!

Ahora
sabéis que quiero hablar de la guerra santa. Aquel que se haya
declarado esta guerra, ése está en paz con sus semejantes. Y aunque
todo en él sea campo de la más violenta de las batallas, en el fondo
del fondo de sí mismo reinará una paz más activa que todas las guerras.
Y cuanto más reine la paz en el interior de sí, en el silencio y la
soledad central, con mayor rabia se abatirá la guerra contra el tumulto
de las mentiras, contra la gran ilusión.

En ese vasto silencio
envuelto en gritos de guerra, escondido del afuera por el huyente
espejismo del tiempo, el eterno vencedor escucha las voces de otros
silencios. Solo, después de haber roto la ilusión de no estar solo, ya
no está solo por estar solo.
Pero estoy separado de él por ejércitos
de fantasmas que quiero aniquilar. ¡Pueda yo un día instalarme en esa
ciudadela! Sobre las murallas, ¡sea destrozado hasta el hueso para que
el tumulto no llegue a la cámara real!
“¿Mataré?”, pregunta Arjuna,
el guerrero. “Mata” se le responde, “si eres un matador no tienes
elección”. Pero si tus manos enrojecen con la sangre de los enemigos,
no dejes que ni una sola gota salpique la cámara real, donde espera el
vencedor inmóvil.

“¿Pagaré el tributo al César?”, preguntó otro.
“Paga” se le responde. Pero no dejes al César echar una sola mirada
sobre el tesoro real.

Y yo, que en el mundo del César no tengo otra arma que la palabra,
Yo, que en el mundo del César no tengo otra moneda que la palabra,
Hablaré?
Hablaré, para llamarme a la guerra santa.
Hablaré, para denunciar a los traidores que he alimentado.
Hablaré, para que mis palabras avergüencen a mis acciones,
Hasta el día en que una paz acorazada de truenos reine en la cámara del eterno vencedor.

Y
porque he empleado la palabra “guerra” –y esa palabra “guerra” hoy no
es más que un simple ruido que las gentes instruidas hacen con sus
bocas- y esa palabra es ahora una palabra seria y cargada de sentido.
Sabrán que hablo seriamente y que no son vanos ruidos que hago con mi
boca.


René Daumal
Primavera de 1940